Das Nashorn senkt das gepanzerte Haupt
und hebt das Schwänzlein verwegen.
Der Boden, er bebet, die Steppe, sie staubt.
So stampft es dem Feinde entgegen.
Ernst nickt die Herde hinterdrein:
Er wird nicht als Feigling gestorben sein.
Dem Ziel jetzt naht der Donnerlauf.
Die fünfzig Löwen springen auf.
Und rennen weg. „Nur keinen Biß!“ |
befahl ihr König, der auch ausriß.
Der Schneidezahn, der Kunst bestimmt,
zu leicht im Kriege Schaden nimmt.“ –
„Halt, Freunde, halt!“ rief der Hornist.
„Nicht komm ich im Bösen. Die Absicht ist,
daß ich euch allerhöflichst lade
zu meiner Mondscheinserenade.“ –
„Was spielt man?“–„Das Konzert von Haydn.“–
„Das mögen wir besonders leiden.“
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